Karlheinz Stockhausen

[hohengron]

@темы: Звуки Ветра

---

Выходя из прошлого, не забудь погасить свет

[dalilah]

Утраченная смерть. Карен Джангиров.

Что жизнь?!
Сначала реки грез
и светлый бег хрустальных весен,
затем закат осенних трав
и череда уставших солнц, потом
катящийся вдали бессонный балаганчик,
и наконец, утраченная смерть
и долго-долго длящееся небо…







Лишь то желанно мне,
что не дано судьбой.
О невозможном музыка моя.
И сам я только высохший родник
для всех живых,
кто быть со мной не может





Я родился в усталой воде.
Я прожил под мертвым солнцем.
Я умер в безлюдном мире.
И теперь в неподвижном времени
я вспоминаю свое лицо…




Это только попытка
стереть свое имя
с грядущего и,
обманув судьбу,
отразиться осколочком синего,
синего неба
чужбины…

Это только попытка
преодолеть бессмертие




Из всех моих «я»
самое лучшее то, о котором
женщина с моря сказала бы грустно:
«Очень осенний день!»





Я вижу время –
оно тихо струится
по золотистым прожилкам растений –
время, в котором
нам, осажденным будущим,
никогда не жить.
Время, которое
всегда чужое




Тайна
человека,
цветка,
птицы… –

Тайна утраченной смерти




Более всего
меня настораживают простые вещи:
фиалки в руках одинокой девочки,
зеленая шляпа на голове прохожего,
обрывок афиши в объятиях ветра,
поползновения ложки на краю стола,
ужимки графина в малиновых сумерках… Я
в ужасе от
непостижимости происходящего
и, признавая свое поражение,
я укрываюсь от жутких подробностей мира
хрустальным щитом
безумия




Нельзя иметь
небо,
страну,
женщину…

Можно только любить их
и помнить





Сойти с ума –
все равно что сорваться с поезда,
услышав стремительный запах сиреней
на тихой безлюдной станции







Здесь
слишком много причин быть счастливым
для нас, ищущих –
одну-единственную




Запахи детства,
как рифы обмелевшего моря,
на которых покоятся
мертвые корабли





Теплые волны памяти
омывают бесшумно
холодные дюны дней –

эти вечные символы
человеческих невозможностей



С годами
человек уменьшается
до размеров
собственной
грусти







Кто он, творящий
между мною и миром
бесконечный клубок расстояний?



Я зарастаю золотоглазыми певчими –
и небо уносится ветром,
и камень течет в руках…



Существую ли я,
если я существую
вечно?



Лики животных
охраняют границы
моего лица



Покой – это эра
белых растений и снов
на берегу опустевших хижин



Выходя из прошлого,
не забудь погасить
свет

@темы: Стихи из Мира Паука

---

Повороты реальности

[Leoni von Fejer]

Мне не холодно

Наша душа хрупка и чувствительна, как крыло бабочки. Стоит чуду единожды ее коснуться, и след от прикосновения останется навечно. Как окно в иной, непостижимый для нас мир.

Иду по улице. Серо. Одиноко. В наушниках играет все кроме нужного.

- Ты со мной? – мысленно спрашиваю.

Это наш давний ритуал.

ТЫ мне подыгрываешь, и следующая песня – именно та. НАША.

На улице тепло, солнечно, и плечи распрямляются, и взгляд от асфальта в синее небо, и я улыбаюсь.

* * *

Кафе. У него – зеленый чай, у меня - третья чашка кофе. Молчим. Капли дождя на оконном стекле отражают мир – каждая свою частичку, нежно и безнадежно жмутся к стеклу, но, повинуясь гравитации, необратимо катятся вниз.
Протягиваю руку и провожу пальцами, оставляя на чуть запотевшей поверхности окна четыре неровные дорожки. Точно так же, как по ту сторону это делаешь ТЫ. И сквозь тонкое холодное стекло я чувствую обжигающее тепло мерцающих пальцев.

- Что ты делаешь? – вдруг спрашивает он, ставя чашку на стол.

- Ничего. Просто захотелось.

* * *

Звездная ночь. Окно настежь. Сижу на подоконнике с чашкой теплого молока и читаю давно забытые стихи, которые для меня в небе высвечиваешь ТЫ. Улыбаюсь, а по щекам бегут слезы.

- Ну ты чего? – подходит, целует влажные щеки, прижимает мою голову к своей груди.

- Ничего, - смотрю в небо. - Просто красиво. Звездопад.

* * *

Не спится. Поворачиваюсь к нему, обнимаю, прижимаюсь всем телом, шепчу в ухо:

- Хочу тебя, - не ему.

Его (ТВОИ) руки, чуть мерцая в темноте, ласкают жадно, словно изголодавшийся зверь, горячее тело впечатывает в кровать, причиняя не то боль, не то наслаждение, выпивая силу, даря бессмертие. ТВОИ поцелуи оставляют на губах кровоподтеки, и он наутро извиняется за свою сумасшедшую несдержанность.

* * *

Зябко ежусь на осеннем промозглом ветру.

- Мне холодно, согрей меня, - прошу.

И чувствую, как ТВОИ горячие ладони ложатся на мои чуть подрагивающие плечи, посылая по телу волны тепла. Жмурюсь, расслабляясь, непроизвольно расплываюсь в благодарной улыбке.

Он несет из машины свою куртку.

- Надень. Замерзнешь.

- Не надо. Мне не холодно.

* * *

- Ты меняешься, - говорит. – Все больше с каждым днем. Я не успеваю за тобой.

- Не меняюсь. Скорее становлюсь собой. И это необратимо.

- Покинешь меня?

- Возможно. Не думай об этом. Когда это случится, ты не будешь жалеть.

Закрываю глаза и тянусь к мерцающей ладони, к сильным плечам, к хищным светлым глазам, к родному запаху. Открываю глаза, улыбаюсь ТЕБЕ и привычно прошу небо только об одном: «Не будите».

@темы: Проза Ветра

---

[dalilah]

@темы: Звуки Ветра

---

...

[Guy_from_Brooklyn]

Где-то там, в прошлом, есть город, разделенный на квадраты
И на линии, такой определенно-серый и слегка желтоватый.
Он весь прилегает поверхностью, так плотно, к телу, и шероховато,
Что на крышах этого города, я чувствую себя голым и, иногда, распятым.

Говорят, что тоска зеленая, но не так, её цвет другой
Город разделен на линии, серые и длинные, заполненные водой.
Мне недалеко до него, да и до тебя я мог бы дотянуться,
Стоит лишь прогнуться, первым делом, всем телом, мостом или волной.

Где-то там, в прошлом, есть город, разделенный на квадраты
И на линии, такой определенно-серый и слегка желтоватый...
Не мой.

@темы: Стихи из Мира Паука

---

[hohengron]

Замечательные стихи автора RusRainbow о жизни и смерти, любви и надежде

Вдалеке

Вдалеке от селений путь,
Над изломами крыш - дымок,
Не заставить тебя свернуть,
Не привлечь переливом строк.

Славно слышать твои шаги,
Невзначай их в толпе узнать -
Поздоровайся, не беги,
Я уже не хочу терять.

Невозможно любовь ловить,
Луч надежды в душе иметь,
Впрочем, быстро обрежешь нить -
Ты умеешь судьбу терпеть.

Скорбь веками в твоей крови,
А в моей потекло вино...
Если нужно - прошу, зови -
Имя ветру шепни в окно.

Говорят, ты умел любить

Добрый день. Познакомься - смерть.
Разувайся, снимай пальто.
Здесь не станут чины смотреть,
Да и там не смотрел никто.

Проходи. Может быть, чайку?
Правда, он уж лет сто остыл...
Благодарность воздай клинку,
Что счëт дням твоим прекратил.

Так ли важно - точил, вонзал
И прославился на войне...
Краткий миг - сожалея, пал,
Ты всецело оставлен мне.

Слëзы в чашку теперь не лей,
Надо думать - потом идти,
Как законченый дуралей
Прорубая себе пути.

Впрочем, знаю, что ты любил.
Это было один лишь раз,
Над камнями гнилых могил
В ожерелье блестел топаз.

Все рыдали, а ты стоял,
В голове слыша лязг колëс.
Как сейчас, ты не ныл. Молчал,
Хотя душу рвало от слëз.

В переулках еë искал,
Колокольчик любимых уст,
За бокалом просил бокал,
А внутри оставался пуст.

Сединой украшал виски,
В дерзкой похоти засыпал,
В тебе столько жило тоски,
Сколько нежности рок украл.

Снова плачешь. Ну, как забыть.
И клинок не колол больней...
Говорят, ты умел любить.
Через час - твоя встреча с ней.

Отмотай назад

Отмотай назад,
Не ищи, не пой...
Обещал наград,
Заразил чумой.

Отделил чертой
Километры строк,
Не пиши, постой.
Вот и вышел срок.

За порочный круг
Неживых слогов,
Ледяных разлук
И ненужных снов.

А всего лишь шаг -
Заболеть, пропасть,
Поступить не так,
Окунуться в страсть -

Жизнь других планет
Отдана была,
Но на них нас нет,
Вниз судьба вела.

Через чащу дней
По стеклу часов,
Острием камней
Разрезая шов,

Не ломай мечты,
Не разбей зеркал...
Сколько темноты
Ты в себе держал.

Эти годы - грусть,
Боли круговерть,
Я - ошибка чувств,
Ты - надежды смерть.

Смысл забудешь фраз,
Спишешь со счетов,
Мне просить "лишь раз"
Не придëтся вновь.

Пусть желала зря,
Не хочу забыть.
Той весны заря
Продолжает жить.

Смысла нет в слезах,
Чувство не пройдëт.
Счастья в небесах
Моë сердце ждëт.

И придëт рассвет,
И раскроют сад,
Мы найдëм ответ
Пару лет назад.

Властелин Морей

Богатый дворец без окон и дверей
Покои хранит Властелина Морей...
Прохладой ветров окружив берега,
Даëт облакам жемчуга,

Закатные краски творит в вышине -
Там время проходит в лазоревом сне,
Дни мирные в вечность морскую плывут,
Волшебным то место зовут.

Глаза Властелина - волны зеленей,
Прекраснее россыпи дивных камней -
Пурпурным рассветом приветствуя птиц,
Для счастья не знает границ.

Приют кораблям очарованных дев,
Здесь каждая день проведëт, посвежев
От алых рубинов хмельного вина -
Одарит он ими сполна.

Но щедрость души больше рома пьянит,
Слова его - в рифах подводный магнит,
В прозрачные сети несложно попасть,
Земную почувствовав страсть.

Ажурные неводы сказочных нот
Дворец стерегут от случайных невзгод,
Запевы русалочьи мощью силков
На берег влекут моряков.

Бывает, вершины вздымаются круч,
Тьма давит на скалы ненастностью туч -
В тот пасмурный день нездоров Властелин,
Не светит и луч ни один.

Но утром опять его солнце взойдëт -
С восхода морских обитателей ждëт,
И радость живого тепла без конца
Плетëт ему лозы венца.

Лукавство обманет и грусть рассмешит,
В корнях его трона - орех и самшит,
Красу оттеняют кораллы у ног,
Неспешность медуз и миног.

Пух пены морской, нежный шелест воды
Рисуют на мантии солью следы,
Касания робкие преданных слуг,
С владыкой не знавших разлук.

Гостей бережëт от порока и зла,
Добром наполняет морские дела,
Немым изваяниям даруя свет,
Вдыхает в них жизни завет...

Опасна одна с Властелином игра -
Созвездия в пепел сжигает жара,
Глотает пучина блеск жëлтой луны,
Светила сиять не вольны

Для тех, кто дерзнëт безрассудной мечтой
К заветной святыне пройти за чертой,
Поймать долгий взгляд изумрудных очей,
Впитать зной бессонных ночей,

Коснуться загара медового рук,
Сомкнуть смелым жестом магический круг...
Кто сердцу монарха объявит войну -
Отправится камнем ко дну.

И как он мог принять тебя всерьез?

Не говори, что виновата я сама.
Что не осмелилась, не вовремя сказала,
Побольше бы бесстрашия, запала -
И, в общем-то, толкового ума.

Не утверждай - опять моя вина.
Ведь каждый взгляд - как манна с Поднебесья,
Когда он смотрит, для меня играет песни
Божественно прекрасная струна.

Не ставь в упрëк холодно-равнодушный:
Ему со мною приходилось скучно,
Нимфеток очарованных хватало,
Мечту в душе лелеять - слишком мало...

"И как он мог принять тебя всерьëз?"..
Довольно, друг, полыни жгучих слëз.
Не понимая колдовства заката,
Не слышав грома страшного раската,
Забыв, какой за боль бывает плата -
Наивно свой не задавай вопрос.

Фарфоровая статуэтка

Я - фарфоровая статуэтка,
Бледность кожи - слоновая кость,
В тонком теле - серебряной клетке
Появиться на свет довелось.

Аметист вместо радужки глаза,
Подсмолëнные дуги бровей
Ловко гнутся в малейших проказах,
Как отростки весенних ветвей.

Предзакатно-коралловым губы,
Подбородок античных скульптур,
Две жемчужные линии - зубы,
Эталон сотен тысяч культур...

Лëгкой поступью горной газели
Выделяют вдали силуэт,
На чудесной рассветной пастели
Красоты поднебесный балет.

Соловьиные трели под утро
Повторяют напевы любви,
Мироздание видится мудрым,
Разливается нежность в крови.

Вечерами - в уме диалоги
О природе греха и добра,
О бессмертии веры тревоги,
Фатализма слепая игра.

Совершенство идеи и формы,
Метким ритмом эмоции в стих,
Бесконечные поиски нормы,
Обретение ясности в них.

Смелый вестник далëкого мира,
Я - философ, создатель, поэт...
Заклинатель материй эфира,
Меж мелодий вплетающий свет.

Афродита под сердцем носила,
Прикоснулась Афина к челу,
Артемида отвагу врастила
В душу верную, чуждую злу.

Золотистые локоны льются,
Расстилаются шëлком у ног...
Как хотела б иной обернуться,
Чтоб принять наконец меня смог...

Ты - домой водишь девушек ночью,
То из клуба, то "старых подруг",
Рассмотрела я это воочью -
Безнадëжности замкнутый круг.

Называешь то "деткой", то "зайкой",
Слышишь шëпот нескромный в ответ,
Вечно возле тебя вьются стайкой -
У меня всë любимого нет...

Ведь чего-то им недоставало -
Та не слишком добра и умна,
Языков иностранных не знала,
Та - до галлюцинаций пьяна...

Та - излишне высокого роста,
Без приличных девице манер,
С распродажи - духи "от Лакоста",
Недостойный в бомонде пример.

Та - с тяжëлой крестьянской походкой,
А вон та пишет "жизнь" через "ы"...
Пусть считается первой красоткой,
Образованность ниже в разы.

Наслаждаться легко с ними в спальне,
Немудрëную ценишь красу -
Я же свой тебе мир идеальный
За бесценок к ногам поднесу.

@темы: Стихи из Мира Паука

---

Можно ждать не только трамвай на Зеленой улице, но и троллейбус в лесу

[hohengron]

@темы: Лики Ветра

---

[Herwigg]

Закончила очередной Ехо-портрет
Это Меламори. И это Арварох, а а кустах спрятались буревухи...которых вы не увидите, потому что я их стерла. Потому что в итоге весь сюжет Меламори в самой Меламори

После первых книг ее почти не видела, такой она для меня стала после чтения "Вся правда о нас".

@темы: Лики Ветра

---

Повороты реальности

[Leoni von Fejer]

Обещание быть

Полдень. Смотрю в окно. Серое пасмурное небо, грязные лужи на асфальте дрожат от редких мелких капель дождя. Моё окно почти упирается в пыльные окна унылой серой пятиэтажки. Она стоит так близко, что жильцов видно не только ночью, когда их жилища освещены, но даже сейчас.

Они меланхолично перетекают из одного окна в другое, как рыбы в давно нечищеном аквариуме, владелец которого забыл сменить воду еще сотню вечностей назад. Этот дом напирает на меня, забирает весь воздух, всю силу. Клочок серого неба с рваными облаками – вот вся моя свобода.

Выхожу на улицу. Прохладный ветер приносит глоток кислорода. Его достаточно, чтобы начать более-менее осмысленно глядеть по сторонам и перебирать ногами. Куда? Да куда угодно! Только бы идти, только не останавливаться. «Иди!» - говорю я себе. – «Иди! Иди! Иди! Иди! Потому что, если остановишься, то уже не вспомнишь, как это - ходить»

Бреду через дворы по заросшим травой тропинкам. Справа – призрак детской площадки: несколько древних ржавых турников, круглая карусель накренилась на бок. Прохожу мимо здания и вижу впереди перекресток. На светофоре как раз загорелся красный человечек. Дорога пустая, ни единой машины, а возле светофора спиной ко мне, видимо готовится перейти дорогу, стоит незнакомец – парень лет тридцати, в светлых джинсах и черной кожаной куртке. Лица его не вижу, только взъерошенные ветром темные волосы будят смутные воспоминания, из забытого ли сновидения, из прошлых ли жизней…

Подхожу ближе и…

Крепко обнимаю, прижимаясь к спине; его запах, смешавшийся с запахом кожаной куртки, такой необъяснимо родной; и так спокойно на душе, а сердце сладко замирает в мучительном блаженстве. «Я дома».

- Еще нет, но скоро будешь, - отвечает он моим мыслям и явно улыбается, это чувствуется в голосе. Его голос: он задевает какие-то особенно тонкие струнки моей души, заставляя её трепетать, как крыло бабочки под порывом ветра…

Светофор загорается зеленым светом, и он делает первый шаг по зебре, второй, третий, четвертый… А зебры уже нет, вместо неё – переливающиеся на солнце разноцветные мелкие камешки, а вдалеке виднеются причудливые очертания домов, свинцовые воды реки и огромный, ощетинившийся башенками, мост… И он… В развевающихся на ветру одеждах…

@темы: Проза Ветра, Сны Ветра

---

[dalilah]

шесть

@темы: Лики Ветра

---

[Бегущая к морю]

— Стоишь на берегу и чувствуешь солёный запах ветра, что веет с моря. И веришь, что свободен ты и жизнь лишь началась. И губы жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой.
— Я не был на море…
— Ладно, не заливай… Ни разу не был на море?
— Не довелось. Не был.
— Уже постучались на небеса, накачались текилой, буквально проводили себя … в последний путь. Хм. А ты на море-то не побывал.
— Не успел, не вышло.
— Не знал, что на небесах никуда без этого?
— …
— Пойми, на небесах только и говорят, что о море. Как оно бесконечно прекрасно. О закате, который они видели. О том, как солнце, погружась в волны, стало как кровь. И почувтсвовали, что море впитало энергию светила в себя, и солнце было укращено, и огонь уже догорал в глубине. А ты? Что ты им скажешь? Ведь ты ни разу не был на море. Там наверху тебя окрестят лохом.

К/ф "Достучаться до небес"

@темы: Проза Ветра

---

[hohengron]

@темы: Лики Ветра

---

колыбельная

[hohengron]

Падают листья. В белесом тумане
Ежики бродят и ищут грибы...
Спеть колыбельную Вам об обмане?
Спеть Вам о кознях злодейки-судьбы?
«Жили на свете Синяя Птица,
Белое Пламя да Ветер Степной…»
Спите, мой милый, пусть вам приснится
Кровью подкрашенный пенный прибой…
«Солнце уходит, уходит... Сочится
Время сквозь пальцы шуршащим песком...»
Спите, мой милый, пусть Вам приснится
Вами оставленный в сумерках дом.
«Краски облезли на старой картине,
Только осталось, что память о ней...»
Я Вас укрою пальтоМ на ватине
И поцелую... Усните скорей!
©Пумбрия

@темы: Стихи из Мира Паука

---

[hohengron]

Сперва нарисуйте клетку
с настежь открытой дверцей,
затем нарисуйте что-нибудь
красивое и простое,
что-нибудь очень приятное
и нужное очень
для птицы;
затем
в саду или в роще
к дереву полотно прислоните,
за деревом этим спрячьтесь,
не двигайтесь
и молчите.
Иногда она прилетает быстро
и на жердочку в клетке садится.
иногда же проходят годы -
и нет
птицы.
Не падайте духом,
ждите,
ждите, если надо, годы,
потому что срок ожиданья,
короткий он или длинный,
не имеет никакого значенья
для успеха вашей картины.
Когда же прилетит к вам птица
(если только она прилетит),
храните молчание,
ждите,
чтобы птица в клетку влетела;
и, когда она в клетку влетит,
тихо кистью дверцу заприте,
и, не коснувшись не перышка,
осторожненько клетку сотрите.
Затем нарисуйте дерево,
выбрав лучшую ветку для птицы,
нарисуйте листву зеленую,
свежесть ветра и ласку солнца,
нарисуйте звон мошкары,
что в горячих лучах резвится,
и ждите,
ждите затем,
чтобы запела птица.
Если она не поет -
это плохая примета,
это значит, что ваша картина
совсем никуда не годится;
но если птица поет -
это хороший признак,
признак, что вашей картиной
можете вы гордиться
и можете вашу подпись
поставить в углу картины
вырвав для этой цели
перо у поющей птицы.

© Жак Превер

@темы: Стихи из Мира Паука

---

[hohengron]

@темы: Лики Ветра

---

А можешь ли ты удержать на ладони одинокое сердце толпы?

[hohengron]

На крыльях пепла. Карен Джангиров


Все выше и выше
на крыльях пепла
туда, где растет
вода


Смерть – это нечто
совершенно белое,
совершенно холодное
и летящее сверху
в размагниченные зрачки.
Но если она пролетает мимо,
то это всего лишь
самый обычный
снег



Если все несущественное
отбросить в сторону,
то ничего не останется, кроме
одной-единственной фразы:
« В небе плывут облака...»



В холодноватых песках
человеческой памяти
время откладывает слова,
под нежной скорлупой которых
живут поэты



Страшно
оказаться одному
среди цветущих подсолнухов
в жаркий июльский полдень –
так и кажется, будто
за спиной в тишине глубокой
прячется с бритвой
Винсент ван Гог


Декабрь… Сумерки… Париж
с протянутой к толпе пустой потертой шляпой…
И Модильяни, странствующий мимо,
кладет в нее последний медный грош



Поэзия – это
не веер метафор,
напоминающий зрячим
оперенье тропической птицы.

А глубина и прозрачность
капли



Стихи –
обнаженные корни
пространства



Шум океана –
содержимое раковин
и самых последних истин





Смирение – способ
расширить объем
вселенной



Молчанием гор
уравновешены крики
мертвых



Падает небо…
Все еще падает
на нас живых



Разбитый кувшин
обозначает границы
вечности



Женщина – это
непрерывная летопись
одного мужчины


Пчела,
понедельник
и вся остальная жизнь



Туда и обратно,
пересекая смерть,
движутся крики чаек



В вазе хрустальной
вдовые розы
отдаются безмолвию



Ибо желание – это
выживший сгусток
младенчества



Даль,
собранная в кулак,
имеет форму
сердца



Ибо всем приходящим
отпущено равное количество счастья.
Только у каждого
свое мерило



Ибо мир – это просто огромная раковина,
в которой нет ничего, только гул человечества –
трагический гул
абстракции


Здесь – это щебет ласточки.
Там – это крик ужа


Как тяжко жить
в одно и то же время
с самим собой



А может быть здесь просто не хватает
счастливых женщин?



Что может быть глубже цветка?
Лишь красота одинокой девочки



Истина – круг,
по которому бродят
очень уставшие мысли


Странное слово – любовь!
легче травы,
тяжелее неба



МОДЕЛИ


I

Она любила плакать между числами.
А он любил их складывать в уме.


II

Про сингапурскую печаль
он ей рассказывал, в пространство
она смотрела, вспоминая
свою челябинскую грусть


III

Она ушла в пушистое и белое.
А он остался в желтом сентябре




На рассвете
деревья пахнут луной,
мужчины – далекими странами,
а женщины – колыбелью



Нельзя слишком близко
подходить к человеку –
можно сорваться
в пропасть



Как легко подорваться на мине
собственной непрерывности



Изображая нечто –
дерево, птицу, женщину... –
мы рисуем лишь время,
в котором оно
существует



Урок подражания числам –
быть равным самим себе




Да, судьба бесконечна…
Но предельны земные весы




В траве
клубящихся будней
змеится улыбка
снайпера



С годами растет безымянное.
Все прочее теряет суть



Мертвые помнят в масштабе столетий,
в масштабе мгновений их просто нет



Это не мы выбираем дороги
Это дороги выбирают нас



О, этот причудливый путь человека
от себя настоящего
к себе придуманному



Нельзя принимать всерьез
понедельники и юных женщин



Проиграть можно только самому себе.
И потому побеждают слабые


А можешь ли ты
удержать на ладони
одинокое сердце толпы?



Не годы – города
отсчитывают время



А мы несем и несем
свои уставшие души
в игрушечном мире тел

@темы: Стихи из Мира Паука

---

...

[Guy_from_Brooklyn]

Отпусти меня в небо... совсем одного, чтоб вокруг тишина, чтоб вокруг никого.
Чтобы не было сил мне к земле возвращаться, чтоб об этом никто уже и не просил.
Отпусти мою руку , на миг отвернись, мне откроется небо, мне вверх, а не вниз,
Знаю только, что шаг этот легче прощанья, и за это прощенья просить нету сил.

Отпусти меня в небо... совсем одного, скажешь - трусость, но много ли павшему надо?
Шаг до неба с камней и огромна награда, ведь покой после битвы намного ценней.
Отпусти мою руку и больно спине, это крылья растут сокрушая мне плоть,
Но за болью придет тишина и забвенье, на просторах бескрайних и снежных полей.

Отпусти меня в небо... совсем одного, ну а может осмелишься не отпустить?
Как прожить не борясь, не ища ничего, сможешь ты мне тогда объяснить?
Отпусти мою руку, а хочешь - держись, если сможешь, меня в этот раз удержать.
Я почти уже в небе, но хочется мне, хоть на миг еще рядом с тобою... дышать

@темы: Стихи из Мира Паука

---

Федерико Гарсиа Лорка

[Гэллинн]

Три рассказа про ветер

Перевод С. Гончаренко

I

Был красным ветер вдалеке,
зарей зажженный.
Потом струился по реке -
зеленый.
Потом он был и синь и желт.
А после -
тугою радугой взошел
над полем.

Leer más

II

Запружен ветер, как ручей.
Объяты дрожью
и водоросли тополей,
и сердце - тоже.
Неслышно солнце
за зенит
склонилось в небе...
Пять пополудни.
Ветер спит.
И птицы немы.


III

Как локон,
вьется бриз,
как плющ,
как стружка -
завитками.
Проклевывается,
как ключ
в лесу под камнем.
Бальзамом белым напоит
ущелье он до края
и будет биться
о гранит,
изнемогая.


Tres historias del viento

I

El viento venía rojo
por el collado encendido
y se ha puesto verde, verde
por el río.
Luego se pondrá violeta,
amarillo y...
Será sobre los sembrados
un arco iris tendido.

II

Viento estancado.
Arriba el sol.
Abajo
las algas temblorosas
de los álamos.
Y mi corazón
temblando.

Viento estancado
a las cinco de la tarde.
Sin pájaros.

III

La brisa
es ondulada
como los cabellos
de algunas muchachas.
Como los marecitos
de algunas viejas tablas.
La brisa
brota como el agua
y se derrama,
como un bálsamo blanco,
por las cañadas,
y se desmaya
al chocar con lo duro
de la montaña.

@темы: Стихи из Мира Паука

---

[hohengron]

@темы: Лики Ветра

---

[hohengron]

Цветной ветер ластится к мостовым, к черепичным крышам, к простым прохожим.

С этим городом сложно вообще на «вы», он возносит выше, звенит под кожей, он в момент очаровывает навек старожилов прожженных даже. Будь вершитель ты, человек - с ним всегда нужно быть на страже…

Третье солнце подряд в ярком янтаре, в Ехо - наводнение, в небе светят строчки.
Отнестись бы к этому как к игре, или наваждению, и расставить над «и» все точки, только воздух медовый опять пьянит – не трезвею до самой ночи. Дырку в небе шальном над ним – мой, сэр Халли, диагноз точен.

Я – до боли свой, не проезжий странник, не простой турист, не случайный гость.
Сколько раз казалось – дошел до грани, дальше – бездна вниз и слепая злость. Тут опять – запах камры, Мохнатый Дом, угуландский смешной верлибр. Я шагнул в этот Мир, растворился в нем – и во мне растворился Мир.

Смысл какой – умирать, если здесь ты жив, да еще и так, как ни разу не был?
Если все еще хочешь что-то сказать,
Напиши мне об этом
В небе.

 Ирландский Эль

@темы: Стихи из Мира Стержня