Бризы Атлантики целовали руки горящие на штурвале
Главный секрет. Автор Aleteya
Ты беспечно плетешь паутину событий
Сновидений и слов – так, что только держись!
Ты талантливый маг, только помни, Вершитель:
Ты в ответе за тех, кому выдумал жизнь.
Сотней судеб живешь, выползая из кожи,
И играешь в рулетку со злом и добром –
И герой со злодеем так странно похожи,
Оживая под бритвенно-острым пером.
Ты легко обрываешь ненужные нити,
Наплевав на подлейшее чувство вины.
Ты почти что всесилен – но помни, Вершитель:
Ты в ответе за все несвершенные сны.
Между правдой и ложью так тонки границы,
Между «было» и «будет» так зыбки мосты.
У злодея с героем знакомые лица,
И, как в зеркале, в них отражаешься – ты.
Раз за разом вступая в игру с невозможным,
Умирая, рождаясь, творя и губя,
Сочиняя миры, не забудь, они тоже
В этот самый момент
сочиняют -
тебя.
Спички. Автор SeekingLightЭти Миры - словно пара спичек, вспыхнут, чуть что, от малейшей искры.
Вы, уважаемый сэр Вершитель, вряд ли постигнете бремя риска, вряд ли отправитесь вновь туда, где Ваша жизнь вперемешку с смертью. Просто послушайте, милый Макс, Вам не вернуться в свой город прежним, да и все люди, что в нем живут, станут иными для пониманья.
Даже не гнувшийся раньше Шурф стал слишком сильно вгрызаться в знанья, даже не лившая слезы Блимм ныне рыдает девятый вечер. Если вернетесь, то лишь к другим, только не к тем, о ком с первой встречи знали Вы все, дорогой мой друг. Это, наверное, Вас утешит. Это чудесно - к чему испуг - если умрешь, не воскреснешь прежним. В том-то и дело, что умирать можно привыкнуть, если захочешь...
В том-то и дело, мой милый Макс, слишком уж много тут многоточий, слишком уж явно сгорают враз огненной книги твоей страницы. Ты бы мог просто сойти с ума, пару недель полежать в больнице - вышел здоровый бы, словно бык, жил бы и пил за изданье книги.
В этой мечте слишком много "бы" и слишком мало крутой интриги, это читатель бы не купил, звал бы "писакой-без-новых-планов". Ой, извиняюсь, я с "Вы" на "ты", но, дорогой мой, к чему обманы, ты сочиняешь свои миры, мы их читаем и мы в восторге. Это - лишь стопка обычных книг, просто прочти, положи на полку, чтобы лежали до тех пор, как новая книга придет из списка.
Эти Миры, дорогой мой Макс, могут взлететь от одной лишь искры, видишь - в ладони твоей перо и едким дымом пропитан воздух.
Ты высекаешь ее из слов.
Только, глядя на те взрывы, помни: как далеко бы ты не сбежал, мы будем помнить тебя с надеждой.
Ты возвращаешься в город, Макс, только не станешь таким, как прежде.
Я стану. Автор Winged Fox ficbook.net/authors/341452Я держу книгу... Нежнее, чем Библию, крепче, чем Бога. По садам демиурга бежала дорога, которой на самом-то деле и вовсе нет. Но даже если и кто-то хотел бы спросить, он не спросит. Хотя зачем же вопрос, хочешь знать дважды восемь? Или услышать шорох песчинок в часах, время за дверью остановивших? А может шаги друзей, за дверьми притаившихся? Нет? Тогда потрудись, расскажи, раскрась свой ответ красками слов, как картину рисуй. Город, луна зелёная светит так ярко, хоть пой и танцуй, в городе шёпот и слухи идут, что вернулся Вершитель, ах да, паренёк не простой. Неужели наш мир притянул тебя, сказал "обожди, постой"?
Хотя, право, что же я спрашиваю, зная ответ. Вот же ты, в сон мой шагаешь, с порога сказав мне "привет", а я отвечаю, тихим ворчаньем под нос, "вижу тебя как наяву, что за весть ты принёс?"
Он улыбается, волосы мне ероша, так смешно, показалось что чувства мои вовсе не брошены, в мире, где каждый плетёт свои сети, словно паук, как будто всем жителям мало всего лишь двух глаз и двух рук... Ах да, кажется, голова всё же на месте, он предлагает скорее вернуться в Ехо вместе, говорит, что даже не нужен трамвай, говорит "только верить мне и в меня не забывай".
А что, я даже не думаю верить, я знаю, что только он может распахнуть все эти двери, как ключ подходящий к любому сердцу или замку, он всегда ждал меня на том солнечном берегу, смеялся, порою нервно курил.. Ты видишь, я тоже беру сигарету, нет не из пачки, там слишком горький вкус, беру бумагу, заворачиваю фильтр, табак внутрь, его мало, всего на один укус, на одну сигарету... Но впереди ещё Вечность, мы валим на другую планету, ты знаешь, что я - это ты, нам всегда были открыты любые мосты, только мне непонятно как. А ты всё смеёшься, пересекая Хумгат словно вприпрыжку, снова, как и всегда, ведёшь себя как мальчишка, тянешь меня за собой...
Вот наконец я и стану тобой.
Два бога. Р.Чебыкин
Ты беспечно плетешь паутину событий
Сновидений и слов – так, что только держись!
Ты талантливый маг, только помни, Вершитель:
Ты в ответе за тех, кому выдумал жизнь.
Сотней судеб живешь, выползая из кожи,
И играешь в рулетку со злом и добром –
И герой со злодеем так странно похожи,
Оживая под бритвенно-острым пером.
Ты легко обрываешь ненужные нити,
Наплевав на подлейшее чувство вины.
Ты почти что всесилен – но помни, Вершитель:
Ты в ответе за все несвершенные сны.
Между правдой и ложью так тонки границы,
Между «было» и «будет» так зыбки мосты.
У злодея с героем знакомые лица,
И, как в зеркале, в них отражаешься – ты.
Раз за разом вступая в игру с невозможным,
Умирая, рождаясь, творя и губя,
Сочиняя миры, не забудь, они тоже
В этот самый момент
сочиняют -
тебя.
Спички. Автор SeekingLightЭти Миры - словно пара спичек, вспыхнут, чуть что, от малейшей искры.
Вы, уважаемый сэр Вершитель, вряд ли постигнете бремя риска, вряд ли отправитесь вновь туда, где Ваша жизнь вперемешку с смертью. Просто послушайте, милый Макс, Вам не вернуться в свой город прежним, да и все люди, что в нем живут, станут иными для пониманья.
Даже не гнувшийся раньше Шурф стал слишком сильно вгрызаться в знанья, даже не лившая слезы Блимм ныне рыдает девятый вечер. Если вернетесь, то лишь к другим, только не к тем, о ком с первой встречи знали Вы все, дорогой мой друг. Это, наверное, Вас утешит. Это чудесно - к чему испуг - если умрешь, не воскреснешь прежним. В том-то и дело, что умирать можно привыкнуть, если захочешь...
В том-то и дело, мой милый Макс, слишком уж много тут многоточий, слишком уж явно сгорают враз огненной книги твоей страницы. Ты бы мог просто сойти с ума, пару недель полежать в больнице - вышел здоровый бы, словно бык, жил бы и пил за изданье книги.
В этой мечте слишком много "бы" и слишком мало крутой интриги, это читатель бы не купил, звал бы "писакой-без-новых-планов". Ой, извиняюсь, я с "Вы" на "ты", но, дорогой мой, к чему обманы, ты сочиняешь свои миры, мы их читаем и мы в восторге. Это - лишь стопка обычных книг, просто прочти, положи на полку, чтобы лежали до тех пор, как новая книга придет из списка.
Эти Миры, дорогой мой Макс, могут взлететь от одной лишь искры, видишь - в ладони твоей перо и едким дымом пропитан воздух.
Ты высекаешь ее из слов.
Только, глядя на те взрывы, помни: как далеко бы ты не сбежал, мы будем помнить тебя с надеждой.
Ты возвращаешься в город, Макс, только не станешь таким, как прежде.
Я стану. Автор Winged Fox ficbook.net/authors/341452Я держу книгу... Нежнее, чем Библию, крепче, чем Бога. По садам демиурга бежала дорога, которой на самом-то деле и вовсе нет. Но даже если и кто-то хотел бы спросить, он не спросит. Хотя зачем же вопрос, хочешь знать дважды восемь? Или услышать шорох песчинок в часах, время за дверью остановивших? А может шаги друзей, за дверьми притаившихся? Нет? Тогда потрудись, расскажи, раскрась свой ответ красками слов, как картину рисуй. Город, луна зелёная светит так ярко, хоть пой и танцуй, в городе шёпот и слухи идут, что вернулся Вершитель, ах да, паренёк не простой. Неужели наш мир притянул тебя, сказал "обожди, постой"?
Хотя, право, что же я спрашиваю, зная ответ. Вот же ты, в сон мой шагаешь, с порога сказав мне "привет", а я отвечаю, тихим ворчаньем под нос, "вижу тебя как наяву, что за весть ты принёс?"
Он улыбается, волосы мне ероша, так смешно, показалось что чувства мои вовсе не брошены, в мире, где каждый плетёт свои сети, словно паук, как будто всем жителям мало всего лишь двух глаз и двух рук... Ах да, кажется, голова всё же на месте, он предлагает скорее вернуться в Ехо вместе, говорит, что даже не нужен трамвай, говорит "только верить мне и в меня не забывай".
А что, я даже не думаю верить, я знаю, что только он может распахнуть все эти двери, как ключ подходящий к любому сердцу или замку, он всегда ждал меня на том солнечном берегу, смеялся, порою нервно курил.. Ты видишь, я тоже беру сигарету, нет не из пачки, там слишком горький вкус, беру бумагу, заворачиваю фильтр, табак внутрь, его мало, всего на один укус, на одну сигарету... Но впереди ещё Вечность, мы валим на другую планету, ты знаешь, что я - это ты, нам всегда были открыты любые мосты, только мне непонятно как. А ты всё смеёшься, пересекая Хумгат словно вприпрыжку, снова, как и всегда, ведёшь себя как мальчишка, тянешь меня за собой...
Вот наконец я и стану тобой.
Два бога. Р.Чебыкин
@темы: Стихи из Мира Паука, Звуки Ветра