вот, представляешь, выхожу из подъезда, и чувствую свет за своей спиной:
Я, похоже, счастливчик. И, похоже, на месте.
Я шагаю вперед,
и мой город идет со мной.
А вчера настал март — это было прекрасно — распустился цветами в моем дворе.
А сегодня, с рассветом оранжево-красным,
Он глядел мне в окно,
расцветая в янтарной заре.
читать дальше
И вот, представляешь, иду по бульвару, а ветер — попутный мой южный друг.
Мы с ним гуляем сегодня на пару:
Я шагаю вперед,
он — летит, замыкая круг.
Я иду, куда хочется, почти что навскидку — куда меня только не занесет.
Подъем, поворот. Отовсюду по нитке.
В лужах светится блик,
но они — лишь растаявший лед.
Если верить "Пинк Флойдам" в активном плейлисте, то для свободы — прекрасный день.
Мы заходим в кофейню, киваем барристе —
Мол, давай по латте,
нам выдумывать что-то лень.
И вот, представляешь, уже ближе к закату горизонт зажигает на море огни.
Благодарно киваем пройдохе-марту —
да, подарок хорош,
мы обязательно сохраним.
…Если верить прохожим — весна нескоро, и на улице все еще слякоть и снег.
Нам же с ветром сегодня плевать на споры,
мы шагаем вперед,
куда-то навстречу весне.если б меня какой-нибудь местный дежурный ангел прямо на входе в рай спросил о наивысшем благе,
мол, «у нас тут своя система, давай, выбирай что хочешь: можешь присесть на скамейку и написать на бумаге»,
я бы, пожалуй, недолго сидела б камнем, потому что все мысли верные пришли бы сами.
и я бы, слегка улыбнувшись, привычно сжимая ручку, приступила бы к самому светлому из описаний.
читать дальшевот, например, смотри, канцелярия, есть идея: полностью белый город у моря, и ветер веет,
и влажный бетонный причал обнимают волны, и закатное солнце топленым медом янтарным греет.
и на этом причале, слушай, сидят чтоб двое. условно бессмертны, чего там, любящие все живое.
наблюдают за крабами, что на причальной стенке, и чтобы, знаешь, не день, не вечер, а что-то свое такое.
или, чуть дальше от города, рядом с бурлящим морем на обрыве сидят чтоб пятеро: весело шутят, спорят,
сюда бы еще гитару, эх, но ее, как всегда, забыли. ну да и ладно, что теперь, без нее не помрем от горя.
будем смотреть в горизонт, что тонет в ультрамарине. будем чертить кроссворд на небе из самолетных линий.
и подпевать Pink Floyd в переносных колонках, небо перед рассветом становится светло-синим.
или еще вот мысль, смотри: внезапный шальной билет, купленный прямо за месяц, хоть денег-то вроде и нет.
чтобы все невозможное внезапно смеялось рядом…где-то дня на три, пожалуй, но ценностью – в сотню лет.
чтобы в нечетких фото с собою хранилось счастье, такое, ты знаешь, шкодное, но чтобы рвало на части
от этих воспоминаний и пары бумажек в кармане, и чтобы понятно сразу: вот – всё оно, в твоей власти.
или обычный вечер, чтоб как всегда в онлайне, завернута в красном пледе и с апельсиновым чаем.
и вот у тебя под пальцами, перед глазами и в сердце три параллельных мира твой, четвертый, встречали.
или, как в детстве: хлорка, кожа вторая из соли, «мам, я пойду купаться? – в десятый раз за день, что ли?».
а там, откуда-то сверху, раздается дельфиний стрекот: они тебя догоняют, а ты уплываешь кролем…
«а вы знаете, дядя ангел, мы все это проходили, что вы меня заставляете тут выписывать: или, или…
сами все видели, больше того – сами давным-давно как потенциальный рай мне всю мою жизнь лепили».
ангел оценит юмор – не может же быть он занудой? усмехнется, махнет рукой: ладно, мол, больше не буду.
потреплет по волосам: давай-ка, эй, просыпайся. и так до полудня дрыхнешь. помыть не забудь посуду.
Ирландский Эль разрешение автора получено