Мне не холодно
Наша душа хрупка и чувствительна, как крыло бабочки. Стоит чуду единожды ее коснуться, и след от прикосновения останется навечно. Как окно в иной, непостижимый для нас мир.
Иду по улице. Серо. Одиноко. В наушниках играет все кроме нужного.
- Ты со мной? – мысленно спрашиваю.
Это наш давний ритуал.
ТЫ мне подыгрываешь, и следующая песня – именно та. НАША.
На улице тепло, солнечно, и плечи распрямляются, и взгляд от асфальта в синее небо, и я улыбаюсь.
* * *
Кафе. У него – зеленый чай, у меня - третья чашка кофе. Молчим. Капли дождя на оконном стекле отражают мир – каждая свою частичку, нежно и безнадежно жмутся к стеклу, но, повинуясь гравитации, необратимо катятся вниз.
Протягиваю руку и провожу пальцами, оставляя на чуть запотевшей поверхности окна четыре неровные дорожки. Точно так же, как по ту сторону это делаешь ТЫ. И сквозь тонкое холодное стекло я чувствую обжигающее тепло мерцающих пальцев.
- Что ты делаешь? – вдруг спрашивает он, ставя чашку на стол.
- Ничего. Просто захотелось.
* * *
Звездная ночь. Окно настежь. Сижу на подоконнике с чашкой теплого молока и читаю давно забытые стихи, которые для меня в небе высвечиваешь ТЫ. Улыбаюсь, а по щекам бегут слезы.
- Ну ты чего? – подходит, целует влажные щеки, прижимает мою голову к своей груди.
- Ничего, - смотрю в небо. - Просто красиво. Звездопад.
* * *
Не спится. Поворачиваюсь к нему, обнимаю, прижимаюсь всем телом, шепчу в ухо:
- Хочу тебя, - не ему.
Его (ТВОИ) руки, чуть мерцая в темноте, ласкают жадно, словно изголодавшийся зверь, горячее тело впечатывает в кровать, причиняя не то боль, не то наслаждение, выпивая силу, даря бессмертие. ТВОИ поцелуи оставляют на губах кровоподтеки, и он наутро извиняется за свою сумасшедшую несдержанность.
* * *
Зябко ежусь на осеннем промозглом ветру.
- Мне холодно, согрей меня, - прошу.
И чувствую, как ТВОИ горячие ладони ложатся на мои чуть подрагивающие плечи, посылая по телу волны тепла. Жмурюсь, расслабляясь, непроизвольно расплываюсь в благодарной улыбке.
Он несет из машины свою куртку.
- Надень. Замерзнешь.
- Не надо. Мне не холодно.
* * *
- Ты меняешься, - говорит. – Все больше с каждым днем. Я не успеваю за тобой.
- Не меняюсь. Скорее становлюсь собой. И это необратимо.
- Покинешь меня?
- Возможно. Не думай об этом. Когда это случится, ты не будешь жалеть.
Закрываю глаза и тянусь к мерцающей ладони, к сильным плечам, к хищным светлым глазам, к родному запаху. Открываю глаза, улыбаюсь ТЕБЕ и привычно прошу небо только об одном: «Не будите».
Наша душа хрупка и чувствительна, как крыло бабочки. Стоит чуду единожды ее коснуться, и след от прикосновения останется навечно. Как окно в иной, непостижимый для нас мир.
Иду по улице. Серо. Одиноко. В наушниках играет все кроме нужного.
- Ты со мной? – мысленно спрашиваю.
Это наш давний ритуал.
ТЫ мне подыгрываешь, и следующая песня – именно та. НАША.
На улице тепло, солнечно, и плечи распрямляются, и взгляд от асфальта в синее небо, и я улыбаюсь.
* * *
Кафе. У него – зеленый чай, у меня - третья чашка кофе. Молчим. Капли дождя на оконном стекле отражают мир – каждая свою частичку, нежно и безнадежно жмутся к стеклу, но, повинуясь гравитации, необратимо катятся вниз.
Протягиваю руку и провожу пальцами, оставляя на чуть запотевшей поверхности окна четыре неровные дорожки. Точно так же, как по ту сторону это делаешь ТЫ. И сквозь тонкое холодное стекло я чувствую обжигающее тепло мерцающих пальцев.
- Что ты делаешь? – вдруг спрашивает он, ставя чашку на стол.
- Ничего. Просто захотелось.
* * *
Звездная ночь. Окно настежь. Сижу на подоконнике с чашкой теплого молока и читаю давно забытые стихи, которые для меня в небе высвечиваешь ТЫ. Улыбаюсь, а по щекам бегут слезы.
- Ну ты чего? – подходит, целует влажные щеки, прижимает мою голову к своей груди.
- Ничего, - смотрю в небо. - Просто красиво. Звездопад.
* * *
Не спится. Поворачиваюсь к нему, обнимаю, прижимаюсь всем телом, шепчу в ухо:
- Хочу тебя, - не ему.
Его (ТВОИ) руки, чуть мерцая в темноте, ласкают жадно, словно изголодавшийся зверь, горячее тело впечатывает в кровать, причиняя не то боль, не то наслаждение, выпивая силу, даря бессмертие. ТВОИ поцелуи оставляют на губах кровоподтеки, и он наутро извиняется за свою сумасшедшую несдержанность.
* * *
Зябко ежусь на осеннем промозглом ветру.
- Мне холодно, согрей меня, - прошу.
И чувствую, как ТВОИ горячие ладони ложатся на мои чуть подрагивающие плечи, посылая по телу волны тепла. Жмурюсь, расслабляясь, непроизвольно расплываюсь в благодарной улыбке.
Он несет из машины свою куртку.
- Надень. Замерзнешь.
- Не надо. Мне не холодно.
* * *
- Ты меняешься, - говорит. – Все больше с каждым днем. Я не успеваю за тобой.
- Не меняюсь. Скорее становлюсь собой. И это необратимо.
- Покинешь меня?
- Возможно. Не думай об этом. Когда это случится, ты не будешь жалеть.
Закрываю глаза и тянусь к мерцающей ладони, к сильным плечам, к хищным светлым глазам, к родному запаху. Открываю глаза, улыбаюсь ТЕБЕ и привычно прошу небо только об одном: «Не будите».
@темы: Проза Ветра
