• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: стихи из мира паука (список заголовков)
17:02 

И все, чем смерть жива и жизнь сложна...

hohengron
Никак, кроме как на Хохенгроне
Привет тебе, высокий ствол и ветви
Упругие, с листвой зелено-ржавой,
Таинственное дерево, откуда
Ко мне слетает птица первой ноты.

Но стоит взяться мне за карандаш,
Чтоб записать словами гул литавров,
Охотничьи сигналы духовых,
Весенние размытые порывы

Смычков, – я понимаю, что со мной:
Душа к губам прикладывает палец —
Молчи! Молчи!
И все, чем смерть жива
И жизнь сложна, приобретает новый,
Прозрачный, очевидный, как стекло,
Внезапный смысл. И я молчу, но я
Весь без остатка, весь как есть – в раструбе
Воронки, полной утреннего шума.

Вот почему, когда мы умираем,
Оказывается, что ни полслова
Не написали о себе самих,
И то, что прежде нам казалось нами,
Идет по кругу
Спокойно, отчужденно, вне сравнений
И нас уже в себе не заключает.

Отрывок из стихотворения Арсения Тарковского «Дерево Жанны»:

@темы: Стихи из Мира Паука

16:58 

Когда я был дитя и бог

hohengron
Никак, кроме как на Хохенгроне
Когда я был дитя и бог, Могер был не селеньем скромным,
а белым чудом – вне времен – сияющим, огромным…
Все на своих местах – вода, земля и небосклон,
церквушка – дивный храм, домишки – светлые хоромы,
и я, сквозь виноград, с веселым псом несусь тропой укромной,
и мы, как ветер, невесомы, беспечны, словно громы,
и детства мир от мира горизонтом отделен.

Прошли года, и после горестной разлуки первой
вернулся я в мой сказочный Могер и не узнал Могера.
Кругом – ни храмов, ни хором; в кладбищенской тоске безмерной,
в уединенье полном – средь лачуг – застыла тишина.
И я уже не бог, я муравьишка, жалкий смертный;
все пусто, лишь рассыльная Кончита, солнцем сожжена,
по знойной улице бредет, вся в черном и лицом черна,
а вслед за ней… ребенок-бог с божественной собакой верной;
в себя ребенок погружен, витает в облаках – волшебных сферах,
собака – так важна! – и в нужности своей убеждена.

А время… за ребенком-божеством умчалось время…
Кому из нас дано изведать чудо повторенья?!
О, если бы не знать, вовек не знать, не знать старенья,
и снова стать зарей, и оставаться божеством —
вне всех времен – и умереть в Могере сказочном моем!

Хуан Рамон Хименес

@темы: Стихи из Мира Паука

16:58 

hohengron
Никак, кроме как на Хохенгроне
"Что это?" - мальчик спросил, протянув мне травинку.
И что я мог ответить? Я ведь тоже не знаю, что такое трава.
Может, это флаг любви, сотканный зелеными нитями надежды,
Может, это чей-то душистый подарок,
Может, это покрывало, которое укроет всех нас.
Оно упало с земли Господа.

Уолт Уитмен

@темы: Стихи из Мира Паука

16:08 

Ниоткуда с любовью

hohengron
Никак, кроме как на Хохенгроне
Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но не важно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить уже, не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях.
Я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь
от тебя, чем от них обоих.
Далеко, поздно ночью, в долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне,
как не сказано ниже, по крайней мере,
я взбиваю подушку мычащим "ты",
за горами, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты
как безумное зеркало повторяя.

Иосиф Бродский

@темы: Стихи из Мира Паука

11:55 

dalilah
А за другими дверями другое внутри и другое снаружи
Темное, снежное,
Веет безбрежное -
Странное, тайное,
вовсе случайное,

Легкое, грустное,
Тонко-искусное.
Тихими волнами
Ропота полными

Ветра порывами,
С кручи обрывами,
Синими птицами,
Чьими-то лицами,

Звучными песнями,
Взглядами честными -
Веет безбрежное,
Темное, снежное.

@темы: Стихи из Мира Паука

11:27 

Сбиться с дороги

hohengron
Никак, кроме как на Хохенгроне
Сбиться с дороги —
это слиться с метелью,
а слиться с метелью —
это двадцать столетий пасти могильные травы.

Сбиться с дороги —
это встретиться с женщиной,
которая режет по два петуха в секунду
и не боится света,
а свет – петушиного крика,
задушенного метелью.

А когда метель задохнется —
пробудится южный ветер,
но и ветры стонов не слышат —
и поэтому снова пасти нам могильные травы.
Я видел, как два колоска воскового цвета,
мертвые, хоронили гряду вулканов,
и видел, как два обезумевшие ребенка
отталкивали, рыдая, зрачки убийцы.

И я знаю, что два – не число
и числом не станет,
это только тоска вдвоем со своею тенью,
это только гитара, где любовь хоронит надежду,
это две бесконечности, недоступные
друг для друга.
и еще это стены мертвых
и напрасная боль воскрешенья.
Цифра два ненавистна мертвым,
но она баюкает женщин,
и они пугаются света,
а свет – петушиного крика,
петухам же в метели не спится,
и поэтому вечно пасти нам могильные травы.

Федерико Гарсиа Лорки «Маленькая бесконечная поэма»

@темы: Стихи из Мира Паука

Поэзия Мира и Ветров

главная